Todo el mundo se preguntaba de que se trataba todo eso, alboroto,exclamaciones y murmullo en el pasillo del tercer piso de la San Ignacio.
86 metros de lanas comunicaban la habitación 327 con la sala de neonatos, más exactamente entrando a la derecha y después de pasar los primeros tres chiquitos a la izquierda hasta el fondo, la incubadora de Juan Martín.
Ahora Erika soportaba mucho mejor el dolor, el martes cuando le sacaron a Juan Martín de su panza, Erika alcanzó a ver la nariz de su amor repetida en la del chiquito, pero fue en fracción de minutos que los separaron y mamá y el recien nacido daban gritos aterradores. El bebé con su llanto alcanzaba notas inalcanzablemente altas y Erika escudriñaba en la profundidad de los tonos bajos y desgarradores.
Erika tomó entonces la desición de tejer y en un par de horas su obra estuvo lista.
De un lado del pasillo en la sala de neonatos...a la derecha, a la izquierda y al fondo estaba Juan Martín con un saco de lana que le traía todo el calor de la panza de erika de la que había salido un día antes, y del otro lado del tejido, en la habitación 327 Erika se calentaba con otro saco igual que le pasaba todos los movimientos y sensaciones que experimentaba el recién nacido.
86 metros de amor entrelazado, otro cordón umbilical y los dos durmiendo en absoluta tranquilidad en los extremos del pasillo del tercer piso de la San Ignacio.

¿Y qué tal?... ¿y qué tal si?....¿y qué tal si tengo cara de Paula, Ana María, Magnolia, Pepsi Fabiola, María o en último caso José? ¿y Qué tal si las mujeres aceptamos que nos gusta el sexo y no le estamos haciendo el favor a nadie de dárselo?, ¿y qué tal si los viejos verdes dejan de babiarnos el cachete cuando nos saludan?, ¿y qué tal si la candidata a la presidencia deja de hablar como si estuviera en un reinado?, ¿y qué tal si me gustan los gorditos como los flaquitos?, ¿y qué tal si deja de hablar en inglés para que la pobre no entienda?, ¿y qué tal si le preguntan si quiere que le cojan el culo en los buses públicos?, ¿y qué tal si su primo es transexual?, ¿y qué tal si los médicos aceptan que a veces no saben?, ¿y qué tal si además de ser fea es inmamable?, ¿y qué tal si el pueblo tiene derecho a los genéricos?, ¿ y qué tal si en vez de darle la última estocada al toro se la clava usted?.....y olé!

Me siento en la silla roja y es inevitable traer a mi memoria el último día en que tu presencia invadió mis sentidos. Yo te hice ser. Exististe por mí y llenaste mi vida de dulzura.
Subo las piernas para evitar que no me llegue oxígeno al cerebro, cuento hasta diez haciendo profundas respiraciones, visualizaciones y estiramientos como lo manda mi terapueuta, quien hace hasta lo imposible por volver a armarme. Pero que cosa tan jodida, pedazos de mil personajes tirados por ahí, y nada, pero nada de mi, esa tarea no ha sido fácil.

Pocas cosas logran sobrevivir en este caos de enfermedad y no me queda alternativa, esta dictado, esta escrito, me enamoré del que no era. Un amor tormentoso, de calentura y arrepentimiento, de placer y consecuencias.

Veo toda tu existencia templarse y te hago permanente, tendrás el don de la inmortalidad en donde se acaban los recuerdos.
Espero volver a saborearte y tenerte entre mis brazos, mi amado chocolate.

PARA LOS ARTISTAS NO EXISTEN BATAS BLANCAS, NO HAY UN BLANCO TAN BLANCO.
ESE SE LO DEJAMOS A LOS QUE SABEN DE VERDAD O POR LO MENOS MORIRAN CONVENCIDOS DE QUE ASI ES.